Com sua alma lavada
Preciso de inspiração
Na mente não brota nada.
Estou como um solo pobre
Onde só nasce a tiririca,
Vem a chuva e a Semente
Do que é bom não frutifica.
Se a terra tem nutrientes
Logo a semente germina,
Ao que sabe e não produz
De pouco vale a Doutrina.
Minha alma é o solo inculto
Da história do Semeador
Sarsas e espinhos sufocam
Tenros rebentos de Amor!
Tonha.
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